Mutación

Mutación

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Quizá Madrid muta, se transforma en cada esquina, en cada estación, en la que un tipo te vende oro, pestañeas y ya te está leyendo pasajes del Antiguo Testamento. O una zanja se abre sobre Chamartín. O el pantallón de Atocha hace chiribitas sobre la cabeza de una chulapa.

A veces me siento como Madrid, como los paisajes de sus apeaderos: apenas pestañeo y la vida cambia de decorado ahí y fuera, renovándose sin pausa. Primero aquí y luego allí, y de nuevo he transformado el compás y me tropiezo con el prólogo. O no. Definitivamente no. Nunca estoy donde empecé.

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Karim Ezzat

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